Небеса у августа сатиновы,
облака не ватой, а пером
шелестят высОко над рябинами,
чтоб беззвучно вытаять потом.
Вытаять, и каплями не вздрагивать
на листве, созревшей к сентябрю,
уравняв действительности сагами
прошлого...
Я саги не творю...
Ты живёшь во времени неистовом,
я живу во времени своём,
в нём стихи узорчатыми листьями
падают, шурша, за окоём.
Впрочем, что тебе мои творения,
перистые чувства облаков,
если ты живёшь при самомнении:
мир не создан для моих стихов???