… один листок летит, ещё один –
все списаны, посыпались по мякоти
пугливых луж. С берёз, с осин
летят и липнут к чёрной грязи-слякоти –
один, другой, ещё один…
На россыпях лимонных и багряных
и по зелёным стрелкам безымянных трав,
пусть ненадолго их собой обняв,
клоками снег лежит. На крышах деревянных
и на ладонях тает у меня.
Ко сну, не торопясь – зима ещё не близко –
постель застелена – неспешно, понемногу
бездонные зрачки красавицы-воды скользят по списку
и долго выбирают в каталогах
сны на зиму себе, а иней ставит риски.
Проклятья поздних бурь и стынущих вершин
ещё не видно – замерла природа,
но грозный дух зимы уже спешит
и холодом деревьям пальцы сводит,
гнетёт собой безоблачность души…