Я мечтал играть на скрипке и писать картины,
Я мечтаю этим и сейчас…
Вдаль смотрю – не лица, спины…
Мне кажется, что это не про нас.
Я мечтал… О Пушкине, о Блоке…
И мечтаю, нет, живу ими, дышу.
А пока сырые эти строки –
Жить, работать и любить спешу.
Вновь мечтаю, грежу, как ребенок.
Дни листаю, словно книгу – впрок.
Я якорь корабельный – цепи стонут…
Я истина, я тайна, я порок…