Он озяб от ночной прохлады
И устал от дневной жары.
В предрассветном тумане взгляды
Прячут жёлтые фонари.
И лениво целуя берег,
Волны шепчутся меж собой.
Это август - пора истерик
Что гнездятся в душе больной.
Это август, в котором снова
Слёзы сами бегут из глаз.
И почти что любое слово
Режет так, как стекло алмаз.
Август ранит, сочится кровью.
Красит в первый багрянец сад.
И с бессоницей в изголовьи
Молча смотрит на звездопад.
Он с судьбою своей смирился:
Пусть обманщик и лицимер...
Только август один мне снился,
Как единственный кавалер.
Я ждала его, дни считая,
Чтобы здравую мысль поправ,
Осушить, замерев у края,
Смесь тоски и полынных трав.
Чтобы сердце опять дрожало,
Чтобы нервы свились в клубок.
Чтобы мало... Казалось мало
Мне и радостей, и тревог.
Мы друг другом больны навечно.
Я и август - всегда одно.
Это чувство бесчеловечно!
А любви ли не всё равно?