Я - не поэт, я просто
Умею рифмовать.
Стелю слова, как простынь
На голую кровать.
Но знаю, если кто-то
Вдруг станет нем и тих,
Тряпицею для пота
Он мой впитает стих.
И оживёт надеждой,
Промолвив: "Как же так,
Ну, что я за невежда!
Ну, что я за дурак!
Какой вокруг прекрасный,
Строкой воспетый мир,
И на душе так ясно,
И в мыслях званый пир!"
А мне того и надо.
Что я ещё могу?
Прозрение - награда
Уснувшим на бегу.
Пишу опять про ветки,
Про сад, про летний дождь...
Слова мои - таблетки
Пусть снимут чью-то дрожь.
Нехитрая открытка
Небрежная на вид.
И сердце, как калитка.
Входите! Дом открыт!