С задумчивой тоской портреты наблюдаю
Поэтов тёмного Серебряного века, —
Томов собрание я разные читаю
И мнится мне: вся слава человека!
И, где-то на страницах пожелтелых
Живёт Ахматова, а с нею Гумилёв, —
Ещё живой у стен холодных, белых
Стоит, средь Петроградских соловьёв…
А, что же я? Конец у всех один!
Оставлю может книжку небольшую, —
Бог весть! — прочтёт однажды муэдзин
И скажет всуе шутку несмешную, —
Что жил такой да эдакий поэт:
«Неправоверный!» — Богу прекословил!
«Не будет нами он в веках воспет! —
Он тщетно только пустословил!»