Мой век стекает с кончика пера
строкой живою на листок бытийный:
пробелы, даты, числа, номера;
погост, пути-дороги, дом родильный...
И снизу вверх на всё, что сохранил
мой бедный ум, смотрю я, робко чая,
что полон симпатических чернил
фиал Творца; иль записи Врача я
читаю, где всего одна строка
о мне: «Имрек, диагноз и лечение».
И, коль Его слова наверняка
имеют бесконечное значение,
Он пишет нами Книгу Бытия
так, чтобы мог понять Её и я —
11.08.2020