Ускользает вдруг мысль, улетает.
Вот опять не успел я за нею.
Как возьму карандаш, она тает.
Без вина и без водки хмелею.
Много мыслей меня посещает,
И от этого чувства немею.
Для картины ее не хватает,
Я в душе ее жду и лелею.
Все надеюсь, когда-то поймаю,
И поймаю её, не другую.
Будет сложно мне, я понимаю,
И тогда, как смогу, зарифмую,
Кто поймет меня, тех обнимаю.
Пусть полюбят ее и такую,
Ведь найду ее, точно, я знаю,
С ней картину свою дорисую…