Я бабочкой жёлтой кружусь на ветру.
Смотреть на мои пируэты
под музыку капель пришли поутру
художник и пара поэтов.
Рифмуют, рисуют, о чём-то поют,
а ветер слегка подпевает…
В озябших ладонях найду я приют –
и сердце поэта растает.
Художник безмолвен – поэт голосист,
рисует словами (так проще?)
этюд про меня.
Я танцующий лист.
Счастливый, хотя и промокший.