Я только лист – листок черновика, что, наделён неясными дарами,
врачует жизнь и насыщает пламя… осенний лист… живой ещё пока…
Вот просеваю обращенный свет, и тени дня возвышенней и легче. Вот ветерок прихватывает плечи, ненужная сбивается строка, - то птиц присел и склюнул червяка… Вот в тень уходит наступивший вечер.
Но мне везёт: невдалеке фонарь. И как бы ни был сумрак обесцвечен, он как бы снова обещает встречи и говорит, что нет, ещё не вечер,- всего лишь тьма… заманчивый финал.
И давняя надежда столько лет отводит от истоков наносное.
Что мне б хотелось? – Вряд ли уж покоя… всё это позже… будучи в земле.
Прожилки строк, пересеченье нитей,- обрывки тайн сбегаются в ладонь.. И просто так, без всяческих наитий всё резче предсказуемость событий, а время всё слышнее под уклон несётся с беспардонностью экспресса…
Так прошлый день, лишенный интереса, годится лишь для вставки в новый сон.
Обычный лист... Я, видимо, привык, что и земля, и небо без отказа даруют жизнь: раскрепощают разум, что просится обожествить язык... И вся вокруг цветущая листва (подспорье моего черновика), - горит осенним всполохом желаний.
Отпущен буду, как придёт зима. Скукожен холодом и набухая влагой, наискосок, как будто из бумаги, под ноги брошен… стоптанный весьма…
Лишь черновик житейского письма, исчерканный надеждой и отвагой.
13.08.20