И что с того, что она ушла?
Закроешь дверь и лицо умоешь.
Ты сильный.
/Сильный!/
И этот шаг
не станет душным тебе конвоем.
Ну что с того, что внутри болит?
Горит.
Сжигает.
Разносит в пепел!
Заточен скальпель в твоей груди...
Но этот миг - он так быстротечен.
Забудешь.
Выбросишь навсегда
любые мысли о ней.
И дальше
потянет жизнь за собой опять,
и будет множество дней удачных.
И будет дом, а затем семья.
Детей за руку водить из школы.
Рыбалка, встречи, твои друзья.
Подобранные по цвету шторы.
Работа, праздники и футбол.
Стандартный секс раз в неделю
/больше?/
И на вопросы: - ну, счастлив, мол?
Лицо в улыбке.
/Чего же проще?/
Но раз за разом,
ложась в постель,
входя в жену,
плоть её лаская,
ты будешь думать.
Но не о ней.
О той, что стала - забытым раем.
О влажном теле, укусах в кровь,
о том, как плавилась под тобою.
И что заточенным остриём
сидит в душе, не даёт покоя.
Что слово "радость" - не с ней
- горчит.
Что вкус её у тебя под кожей.
И что всё чаще
приходит мысль —
что счастье было
лишь с ней
возможным.