Летят года, и с всё быстрей стучат колёса...
Эх, повернуть бы на мгновение виражи
Туда, где молодость в безумных девяностых
На стенах пишет белым мелом:"Цой, ты жив!"
Весна, гитара, вечер - время золотое...
И понимаем всё отчётливей теперь,
Что мы одной с тобою, Витя, группы крови,
И потому не утихает боль потерь.
Ты нам оставил в дар умолкшую кукушку,
Нераспечатанную пачку сигарет,
Шары и куклы восьмиклассницы послушной
И жизнь, длиною в двадцать восемь лет.
И вновь звучит мотив, нам всем давно известный
И во дворах, и с самых новых ярких сцен...
Да, видно, требуют сердца твоих, Вить, песен,
Ты нас прости, устали мы от перемен...
И не имеем к жизни больше мы вопросов,
Лишь иногда, бывает, память закружит...
Смерть отрицая, молодёжь из девяностых
Как будто клятву повторяет:"Цой, ты жив!"