Мой почин - фантомный бред,
как обычно - всё по полкам:
храм стоит, адептов нет,
колокольня нынче смолкла.
Пантеон разбитых чувств:
там прогнило, отсырело
и как старый труп хранюсь
в балахонах пожелтелых.
Невостребованной жертвой
часть души сложить у стоп
или всю отдать посмертно,
только ты - не божество.
А мои молитвы мимо
пролетают как нагон,
не касаясь Серафима,
оседают в фельетон.
Воплем выбило витраж,
что фрагментами по полу;
Голос, сладкий как ганаш,
пробирает до иголок.
И шагая без надежды,
пред тобой предстал нагим,
перья в крыльях мне подрежь и
признавай меня ручным.
Я утратил ориентир
находясь в чужой чреде,
да и ты своих светил
распинаешь на кресте.
Чтоб молчал о своих чувствах -
убирайся с глаз долой,
пусть мой нрав тобой обуздан,
но не стал ещё слугой.
Из последних сил поднялся,
выкрашу собор в мазут,
защищать тебя поклялся,
но сегодня все умрут.
©Ная Сонне
15.08.2020.