Читай стихи свои, заметив к ним внимание
(Случайное, скорее, но приятно всё ж),
Читай, казнись, проникнись умиранием
Того, кто ныне мало на тебя похож.
Какое-то сродство кольнёт внутри и только,
(Хоть перенесена давно душа в мозги),
И видишь сам себя то ниткой без иголки,
То острою иглой по форме кочерги.
Эх, сколько перемен и внешних, и идейных
(Естественно, что сам не видишь их во днях),
Что ты, скорее, сам есть сумма переменных,
Но уж никак не тип, проявленный в стихах.
И, значит, в тех виршах, написанных сегодня,
(Привычка их плодит, страсть помахать: «Я тут!»),
Не может быть меня, но есть моя погода
И первый вариант куда себя приткнуть.
Как мысли ловишь хвост, так и мечты предвзяты,
(Оправдывать себя – суть жвачки в голове).
«Зачем тогда стихи? – спросил бы я, ребята, -
Чтоб скромно показать подобие звезде?
Блеснуть старанием и мудрости наваром?»
(Без воздыхателей искусство не живёт).
Да, в давнишних стихах душой искрил не даром:
Нашёл своих людей в похожести забот.
Теперь не знаю сам, зачем смотрю ваш список,
(Нет, баллы не коплю, дарю, кому нужней),
Но вспомню КЕМ стишок тот старый был написан,
И вижу, что ОН мне всё дальше и нежней…
14 августа 2020 г.