На лбу холодные компрессы
От игр опасных с постулатом:
О силе движущей прогрессом,
Что люди в бедах виноваты.
О том, что жители окраин
Читают клинопись сомнений,
Придет мессия к ним изранен
И станет центром для волнений.
Под полотном из дней заплаток
Иду практически вслепую,
Хотя немного страшновато,
Своею жизнью я рискую.
Грозят мерзавцы мне расплатой,
Что между глаз поймаю пулю
И не взлететь, не быть крылатой,
А в кабаке пропасть в разгуле.
Под вечер смотришь на ладони,
На пятна — алые стигматы,
О боже правый, ты не понял,
Что я ни в чем не виновата,
Хоть разоряла в жизни будни
В калейдоскопе дней лоскутных,
Как птичьи гнезда безрассудно,
Была все ж ангелом подспудно.