Это бой не на равных - это удары судьбы.
Нападение времени и плесневелых эпох.
Корка черствого хлеба, глоток застоялой воды:
Здесь докажут тебе, что вчерашний день вовсе не плох.
Белый голубь свободы лежит на багровом полу.
Берцы топчут лавровую ветвь - души выжаты в жмых.
Это место совсем не похоже на "просто тюрьму".
Здесь, скорее, концлагерь восставший из сороковых.
Пусть атласная лента на тонкой девичьей руке
Никогда не сорвётся под гнётом резиновых пуль,
И букеты цветов вдоль гудящего вечно шоссе
Не осмелится тронуть ни СОБР, ни ОМОН, ни патруль.
Пусть гранаты, летящие с целью терзать и слепить,
Превратятся в охапку ромашек с родимых полей.
И под чёрными шлемами, там... в подворотнях души,
Отзовётся в сознании светлая мысль "ни убей"