Когда в полях звенит не умолкая
от зноя обезумевший кузнечик,
траву разгоряченную ласкает
дыханье ветра сонное над речкой,
и по тропинке, солнцем разогретой,
под взглядами ромашек придорожных,
под синью обжигающего лета
мы босиком идем неосторожно,
усталые, с отчаянным загаром
на лицах и плечах незащищенных,
вдохнув свободы, - прожили недаром
мы этот день, природой освященный.
А в небе коршун, взыскивая пищу,
паря над всем с восхода до заката,
следит за нами: что за муравьишки,
отважные, но мелкие ребята...