Из дневника Октябрины Печалькиной, девушки сумеречного поколения
Закурю у пыльного окна.
Погрущу о будущем немного.
Тучи. Звёзды. Бледная луна.
А под ней – железная дорога.
Шляпы. Кольты. Доллары в крови.
Надо бы вздремнуть, но нет резона.
Поезд нашей вроде бы любви
Движется сквозь полчища бизонов.
Люди в этом поезде молчат.
С ними говорю – меня не слышат.
Ни ковбои, ни хромой солдат…
Только, может быть, в товарном мыши.
Кто-то едет в Новый Орлеан.
Кто-то – в Сан-Франциско и Додж-Сити.
Я же резко выдерну стоп-кран,
Крикну им: «Ребята, вы простите!
Честно – я так больше не могу.
Вы куда угодно поезжайте!
Я к койотам в прерию бегу.
К вам я не вернусь, вы так и знайте!»
Сразу заорёт какой-то псих,
Падре что-то скажет мне сурово.
Прежде я не слышала от них
Ни на йоту искреннего слова.
Выйду я на гаденький перрон
И, толкнув пузатого шерифа,
Этот опостылевший вагон
Расстреляю взглядом Ли Ван Клифа.