Какая тоненькая нить
стянула слабые запястья...
Стремиться к призрачному счастью
и тень прекрасную ловить
уже не нужно. Повернуться
в ту сторону, где быть закату,
вздохнуть о том, что было свято,
что не давало слишком гнуться,
что не давало заболеть,
что возвышало над обидой,
над чьей-то серостью и бытом,
что заставляло искру тлеть.
Ах, искра Божия! Спасибо
за это малое тепло,
которым грелись дух и плоть,
когда остыть невозвратимо
должна была уже душа.
А эта боль - канатоходец,
мой инородец, иноходец -
уйдет по нити не спеша.
О. слава тонкому лучу!
Кто протянул его - не знаю.
На грани разума и сна я
в окошко чье-то постучу.
Оттуда льется тихий свет,
к которому так долго шла я.
И будто бы уже жила я,
а может быть, еще и нет...