Чем поделиться с вами, люди?
Вручить вам голову на блюде?
Разросся безголовый труп,
скрипит под ветром, словно дуб.
Где ты, любимая? В могиле?
Но нет и там, лишь пепел в урне.
А я годами крою мили
и встало время на котурны,
торжественно пророчит старость
и прочее в таком же духе.
И даже сны приходят в ярость,
звенят москитами над ухом.
Мне всё чего-то не хватает.
Мне не хватает строчки? Точки?
Рукой костлявой страх хватает.
Гопак отплясывают ночки.
Свою натуру не осилить,
не разобрать в чём суть задачи.
Июль жарой все мысли пилит
и август каланчой маячит.