Никак я не отстану от баллад.
Но все они звучат не в склад, не в лад.
Худой набор рифмованных заплат
на рубище моём почти до пят.
А вот и рыцарь. Он почти верхом.
Не конь под ним, скорее, помело.
Давно он не скучает ни о ком.
Его в века бегущие смело.
Телепатическая у меня с ним связь.
И не случайна слов туманных вязь.
Не ведаем куда ведёт наш путь,
но никуда не пробуем свернуть.
Вдогонку шелестит оживший лес,
бурчит сварливо: «Чёрт бы вас побрал.
Не спится дуракам в Стране Чудес.
Устроили в Стране Чудес аврал.»
Сквозь дрёму постигаю лета жар.
Злой демон Мара взглядом лоб сверлит.
И от него же, видно, перегар
в носу застрял и так там и сидит.
А Брахма Сахампати, высший дэв,
тот, что когда-то Будду убедил
оставить людям мудрости посев,
зубами щёлкнул, словно крокодил.
И тем развеял паморок баллад,
избавил, слава богу, от хлопот.
Пойду пройдусь. А дэв конечно прав.
А время скачет задом наперёд.