Какая тебе разница, поэт,
что жизнь ползёт, проходит без примет?
Но чей-то взгляд сверлит из темноты.
Умерший друг, возможно это ты.
Возможно, впрочем, и не ты, а Бог.
Откуда-то Он должен ведь смотреть.
Понятно, что прозрачен, тих, убог
и неприметен ночью, словно смерть.
Но бог с ним с Богом, лето и жара,
и август навалился. Праны – ноль.
Зной солнца льётся кровью с топора,
уходит в землю, впитывая соль.
Как можно пережить своих друзей?
Остаться одному? Писать стихи?
Ударить в пустоту натурой всей,
как в колокол? Однако, дни тихи.
Бесшумны все мои колокола.
Уходят дни бесплотные в провал.
Как смертников, встречает их Алла.
Он знает их, он гурий к ним позвал.