Чем ближе осень, тем нежнее руки.
Ещё не выцвел бархатный загар.
И на веранде - точно по науке -
бодрится, остывая, самовар.
Вальяжности былой лишён, пожалуй -
пора переселяться в дом, пока
в черничный час струной не задрожала
уже почти сентябрьская тоска.
Вверяет август грамоты и тайны,
тончайший месяц замер буквой Эс,
сквозь занавески неусыпной спальни
глядится в омут шустрый летний бес.
А ты одним с ним светлым миром мазан:
дождавшись ночи, славишь эту тьму.
Всё гуще пена твоего экстаза,
всё слаще аромат бессонных смут.
От радио спешишь оставить точку,
сорвать покров, скрывающий кровать,
и, не запомнив цвет ночной сорочки,
к незагорелым бликам припадать.