Аве, моя римская метресса,
Наша жизнь клоака подворотни,
То швырнет тебя на волнорезы,
То подарит пару мест доходных.
Цезарь твой ругается в Сенате,
Угрожает варварам походом,
Но налог в казну никто не платит
И народ бунтует год от года.
Избегаю я недоразумений,
Но строптивых глажу против шерстки,
Если мягко стелют... это Плиний,
Спать потом приходится на жестком.
Здесь у нас в провинции свобода,
Император Марк Латиний Постум
Нам простил задолженность и подать,
Без ярма на лет так девяносто.
Чем ты занимаешься, метресса,
В Риме только сплетни да интриги,
Цезарь, говорят без интереса
К триумфальным шествиям в квадриге.
Жизнь в глуши проходит незаметно
В разговорах медленных в таверне,
Ненавидя Рим высокомерный,
Амфору открою из Фалерно.
Выпью за тебя, моя метресса,
За твои припадки недовольства,
Не поймешь в письме ты ни бельмеса,
На Египет снова двинешь войско.
Шлю рабов, посуду и перину,
Умирать в провинции не страшно,
Лучше пострадать из-за гордыни,
Чем гетерой быть у вас продажной.