Писать стихи я начал слишком поздно,
Мне не пробиться в элитарный ряд,
И мэтры на меня с портретов смотрят грозно,
Хоть перед ними я ни в чем не виноват.
Их бороды, как листья по портрету,
Глаза прищурены в затейливый сюжет,
И рядом с ними мне, конечно, места нету,
Не будет близко мой посмертный монумент.
На них смотрю и к ним же обращаюсь:
«Вы тоже начинали, как могли,
Что будете великими, не знали,
Но сочиняли прозу и стихи.
Для многих вы кумирами бывали,
Кого-то помнят, кто-то позабыт,
Портретами на стену вы попали,
Приобретя свой величавый вид.
Мне с вами же, конечно, не тягаться,
На стенах вас я вряд ли потесню,
Стихами я хочу в сердцах остаться,
Я их для всех и для себя пишу».