Скучает мол, прибой вздыхает тяжко,
на рейде спят большие корабли.
На столике в кафе пустая чашка,
а день не солнечен и не дождлив.
Безвременье. Безлюдье. Бессимптомье.
Парит над берегом бездушный дрон.
Он ищет сказочное лукоморье,
находит всюду только серый фон.
Так хочется рокочущего грома
и молний ослепительных, потом -
восход, а в кофе - пару ложек рома
и смеха радостного за окном.
Пока пакуем в мыслях саквояж,
катают волны галечный кругляш.