Каждый день я хожу мимо ветхих заросших строений.
Сброд кустов и деревьев ввалился в нутро им – никак не учтён.
Как слаба и тонка наша вязь от знакомых ещё поколений.
Как печальна она - отзвеневшая тихим ручьём.
И войти бы неплохо: решившись, цепляя репейник,
принагнувшись у двери, толкнув её здешним плечом.
Только знаю кто встретит мои и чужие поверия –
безнадёга – судьба, как слуга при ненужном ничьём.
В перекрёстных лучах не увидеть печальней картины:
пустота и напрасный в отложенной мере разбой.
Что-то цело ещё, что-то съедено пятнами гнили,
бледным воплем обои с помятой дождями резьбой.
В зёве пыльном печи: темнота и железная арка
будто держат собой весь утраченный, преданный кров.
Сколько сил было вложено в дело тепла и подарком
различить можно будет запас не потраченных дров.
Ты: и мелочь, и спас, и сегодняшней жизни проруха –
дом с заросшим двором, в окружении хищных дерев.
Ты, как скорбная мать ждёшь сбежавшего сына – придурка,
сохраняя себя и в неверии боли сгорев.