Дни сочатся тихо, молча, там узлами бечева,
затянула крепко память, дух бакинского двора.
Сколько на сердце насечек, что безудержно кровят,
старых встреч, где чёт и нечет не поладят всё никак.
И барахтается в буднях жизнь, забыв, что лишь одна,
бьются запертые чувства и кричат из-за угла.
И на цыпочках рассветы бродят ночью по крови
Ты живёшь во сне и любишь отражения любви.
Тонет жизнь всё беспробудней в ожидании тепла,
всё пытаясь полнить крынку, у которой нет и дна.
Сушит губы тихой жаждой, только где она, твоя,
та наполненная крынка среди вороха тряпья?
В лабиринте старых трещин перемолотых причин,
не тускнеющих лишь в красках недописанных картин,
ты однажды след увидишь той тропинки,что ждала.
Подойдёшь и прочитаешь, "Здесь закрыто на века".
Германия, август 2020 г.