Ситцы падают с небес,
Выплетаются в букеты...
Как божественен разрез
Глаз твоих, в туман одетых!
Часто рано по утру
Голос твой - замена птицам.
Не тяжёл и сладок труд -
Преступить твои ресницы,
Утонуть в глазах твоих,
Плыть, как в озере прохладном,
И на век помножить миг,
Прокричав о самом главном...
А быть может, прошептать
Наконец в ракушку слово:
Помоги мне прежним стать,
Быть таким нежнейшим... снова!