Стихи рождаются, как дети,
У каждого свой день и час.
Из космоса посланья эти,
Рвут души, будоража нас.
Порой легко, но чаще в муках,
Ложатся строки на листок,
В ночных гуляют переулках,
Блуждая, ищут мой порог.
Остынет чай, погаснут окна,
Закружат сны свой хоровод.
Как шелкопряд свои волокна,
Строка строку ведёт вперёд.
На чистый лист покорно ляжет,
Все мысли соберёт в кулак
И рифмы кружевом завяжет,
Отбросив весь ненужный шлак.
Так я пишу, порой, ночами,
Мостя стихами хрупкий рай.
Мой ангел с белыми крылами,
Под утро мне шепнёт: «прощай».
Стихи, они совсем как дети,
Им свыше всем назначен срок
Родятся, вырвутся из сети,
И улетят на крыльях строк…