*
... нет, не увидимся и не поговорим.
Улыбкой влажной расписаться на мольберте,
пустив по следу сигаретный дым.
Как ожидание больнее смерти,
так привкус поцелуя вдруг горчит:
глаза в глаза, но губы, как чужие,
скользят по неизбежности причин —
передышали, выплыли, дожили...
И, словно дети, вышли поутру,
шагнули в молоко живой прохлады.
По-прежнему, не разнимая рук,
но пряча мысли, избегая взгляда.
Куда-то вдаль, потворствуя строке,
не замечая боли и оваций.
Прямолинейно — в громкое пике —
не ощущая памяти, сорваться,
и разойтись по разным сторонам,
поймав такси, застрять в столичной пробке.
Когда игра двумя завершена,
путь в прошлое стремительно короткий.
Не вспоминай — ни с кем и никогда —
то утро — обоюдное, хмельное.
И наше «нет» внутри живого «да»,
подобное внезапной паранойе
заноет там, где голосу звучать,
но воздуха не хватит. Стон бессмертен.
Не доверяй оставленным ключам
и влажным поцелуям на мольберте.
20.07.2020