Горизонт линией
вспорот слепо,
звёзды выклеваны
с крыльев неба.
День же.
Город торопится
в дорог норов,
важнее воздуха
и соборов —
Деньги.
А солнце монетой
висит медной,
и совести нетто
кричит в белом.
Тщетно.
Лиц будни похожи
с прохожими,
до крика, до дрожи
изношены.
Лето.