А он писал ей пошлые стихи
И, знаете, не мог остановиться.
С восторгом подтверждал он ей: “Мои”,
И счастье отражалось в юных лицах.
Они были не то, чтоб о любви,
Он в них не обещал жениться.
В них были лишь они - одни,
В стремленьи вновь и вновь уединиться.
Он пел её! В прекрасной наготе.
Она смущалась, больше, так, для вида.
Он поклонялся женской красоте,
Она смотрела на него игриво.
И вместе день за днем, за годом год.
Бывает так, когда два юных мира,
Обнявшись, прыгают в водоворот,
Наполненный любовным эликсиром.