Лист вырван из книги и скомкан,
и брошен, и луже – несчастное,
плывёт что-то шарообразное...
Лист мокнет, ведь он – влагоёмкий.
Объёму пора расправляться:
вскрывается с долей ленивости,
слова возникают из милости,
взрывается мина абзацев.
И явится смысл целлюлозско:
он – вечное или конечное,
гуманное – бесчеловечное?..
Тут главное: лист опять плоский.
И будто известно заранее,
что лужей блестит мироздание.
Август 2020