Цепляясь за полы надежды прозрачного длинного сари
В мечтах удержать, чтоб в объятьях ее сокрыться от пагубной тьмы,
Рвем тонкую ткань, оставляя на грязном сыром тротуаре,
Она ускоряется, чувствуя, как сорвали часть тяжести мы.
И снова бежим за ней в страхе теней, что сгущаются сзади,
Хватаем дрожащими пальцами на ней уцелевшую ткань,
И после попыток бесчисленных: одышка, и взмокшие пряди,
И мягко к груди прижимающая ее исхудавшая длань.
Но тьма не уходит.
Куски тонкой ткани ведут ее через леса, берега.
Но тьма не уходит.
Надежда бросает нас в руки той, в ком и не видит врага.
Тьма не уходит.