В срез, - высоченные столбы, что крутят наше измерение:
где параллельные миры все шепчут странно вневременье...
Как, мысли строятся во древ, - куда еще сочится пламя?
Витые страсти ищут душ, но их ведь нам совсем так мало...
Мирки, как приданное в грусть, - в туманах, томно облачаясь,
меня как водит этот сон, по кругу, с вами задыхаясь...
но между древним забытьем, в каменьях кружевных внедряясь:
мы понимаем все про все, себя немного там теряясь...