Прощение — это аромат, который фиалка дарит тому, кто её растоптал. (Марк Твен)
Я не писал ни строчки, были дни.
Дарить их было некому, возможно.
В душе тогда фиалки не цвели
И помощи хотелось неотложной.
Никто теплом не радовал тогда,
В лесу не пели беззаботно птицы,
И за окном лишь мгла и холода,
Скрипели одиноко половицы.
От серых туч игра полутеней,
Хандры необъяснимой атрибуты.
Тебе знакомы черно-белых дней
Неспешные занудные минуты?
Всё потому, что сердце, сбавив пульс,
Привыкло без надрывов жить спокойно.
Чтобы его никто не упрекнул
За то, что вдруг задумалось быть вольным.
Увидев ту, что хочется обнять,
Восторг свой прятало за рамками приличий,
Вместо того, чтоб честно рассказать
Как привлекает взор её девичий.
Как запах тела хочется вдыхать,
Как хочется глубоких поцелуев,
Как хочется себя побольше дать,
В ней раствориться, утонуть рискуя.
Пусть солнце удивляются с луной,
Пусть мир завидует, как ею я любуюсь.
Пусть в мыслях, пусть недолго, но со мной,
То ничего вокруг не существует.
Вселенная сжимается в комок,
Две пары глаз влюблённых и два тела рядом,
И невозможно насладиться впрок
Ни ласками, ни запахом, ни взглядом.
Минуты тикают, летят как снежный ком,
И растянуть мы их, увы, не в силах,
Но думать, что бывает по-другому
Не хочется совсем, невыносимо.