Ты щиплешь брови. Макияж…
И лак, и тени, блеск помады.
Летишь по офису. Этаж!!
(в Москве настроили громады).
Ты взоры нежные несёшь.
Ему, ему! Но, разве видит?!
Ты виртуально нежно льнёшь,
а ОН сидит и ненавидит
твои ужимки, «красоту»
(и очень узенькие брови),
Он ценит верно только ТУ –
Плоды богатенькой свекрови.
А позади твоих подруг
Ряды, шеренги и колонны (!) –
Усилья слабеньких потуг,
Чтоб сотрясти трон Дездемоны.
Ах, сколько лет! И всё впустую.
Он не глядит. Ведь дом, жена…
Как белка, крутишь вхолостую…
И не беда, и не вина,
что юбки порются по швам
(ты ешь и ешь, ах, нервы, нервы…).
Летишь стрелой по этажам,
И перекус – одни консервы.
Ну, подойди, скажи ему:
Как год не спишь, и куришь, куришь…
Пусть удивится ОН всему,
И убеди, что не уступишь.
Открой окно. Вдохни. Вздохни.
Ну, зареви! Порви бумагу.
И кофе с мёдом отнеси,
Поставя крест идее-браку.
_________________
26 августа 2020 года Василий Росов