Стихотворчество в чём-то похоже на пьянство – стоит втянуться в него и – всё: уже не знаешь, как прожить день без написания стиха.
И тревога появляется: как же, день проходит, а ты ещё ничего не сотворил, ничего не сделал для вечности, и время – не вернуть, и часы уже показывают за полдень.
А напишешь стихотворение – и пустота в душе. Зачем снова написал? Кому? Для чего? Для вечности? Но вечности – ей всё равно, идёт своей дорогой – она и не такое повидала.
И стоит перед глазами на экране компьютера стихотворный текст, уже неинтересный, исчерпавший себя, как выпитая бутылка пива на обшарпанном столе.
26 августа 2020