Сей лес не поменяет камуфляж,
Когда осенней золотой порою
От ветра станет зыбким вскоре пляж
И тучи небеса свинцом покроют
Здесь меньше чувствую природную печаль,
Грудь воздух наполняет хвоей чистой
А горизонт, что зазывает вдаль
Окутался в вуали дымки мглистой
Полыни запахи еще хмельные
И за душу берет прощанье птиц:
Их голоса—как будто позывные
Тех, кто погиб за целостность границ
Святой Отчизны, что дана нам Свыше,
Где триколор, завещанный Петром…
А мы—историю родного края пишем
Трудов и подвига невидимым пером…
Дмитрий Обелов 2020 г.