Свежий запах коры, горы колотых щепок.
Всё вокруг сотрясает удар топора.
Ствол стоит, хоть трясётся. Как, право, он крепок,
Но ещё два удара и падать пора.
Тут и пилы сгодятся, топор будет нужен.
Гул стоит. Каждый взмах приближает финал.
Пара ловких движений и ствол уже сужен,
Пара взмахов вдогонку - вот он и упал.
Хорошо... Тишина... Лес на миг притаился.
Ведь пила замолчала, отложен топор,
Чтоб в спокойную жизнь мир лесной погрузился:
Перекур. Ну, а после начнётся повтор.