Не о политике сейчас я речь веду,
И в принципе, я не гражданский лирик,
Хотя какой порядочный сатирик
Её совсем уж не имел в виду…
Жил пасечник – не стар и не малец,
И песни пел и на дуде игрец,
И пасекой владел, хоть не изрядной,
Но для него и пчёл вполне отрадной.
И матка там была – как не бывать,
И дудочнику впору и под стать –
«На пасеке быть маткой не игрушки»
(Всё подпевала пасечнику в ушки)…
Трудились пчёлки, собирался мёд,
И устали, радивые, не знали,
А знали б, что случится наперёд,
Не прилетали б в ульи – улетали!
Однажды что-то приключилось,
И с пасекой трагедия случилась…
Пришёл окуривать все ульи пчеловод,
Как делал это каждый божий год,
Чтоб головы всем действенно задуривать,
Но вдруг в процессе стал он пчёл выкуривать…
Одну, вторую, десять – боже мой!
Он словно раздружился с головой…
И более того, так может статься,
Что сами пчёлы скоро разлетятся…