... Вопрошая -- не дли тирады
в споре с собственной головой.
Ты "попал"... И"попал" не ради
цели чаянной групповой.
Здесь не ползают слизни-гады,
тараканы не прут гурьбой.
Мазохисты бы были рады
лепетнуть, усмиряя вой.
Но как мило всё начиналось:
ну -- вокзал, ну -- из рук билет,
среди прочих твоя усталость
незатейливых ждёт бесед.
И страна за окошком та же,
и совсем без хвоста сосед,
но как будто чего-то кража
навязала к тому сюжет:
Проводница мелькает редко,
но так быстро, что рот раскрыв
ты теряешь, как батарейка,
к обращению позитив.
Всё пространство спеклось под скарбом,
даже место твоё –- острог.
Побеждён ты вещами, дабы
о своих помышлять не мог.
Надо что-то и как-то делать:
свет включить, отрывая клок
от закладки белья, соседям
о понятном явить намёк.
Не выходит, молчанье слышно.
В галерее замшелых лиц
расшибись –- не увидишь мыслей,
как средь куриц –- свободных птиц.
Поезд тихо куда-то едет,
в назначение веры нет.
Словно в свете нет даже денег,
древний миф – ресторан-буфет.
И: ни сна тебе, ни скандала,
ни начальства больших погон.
Только катит куда-то бравых,
некурящих, смешной вагон.