Крылом помашет, дождём потешит,
прильнув на купол небесных врат,
скучает пятничный ангел пеший
себе не властен и нам не рад.
Какой-то очень пытливый странник
задрал макушку и смотрит ввысь,
а ангел сверху кидает пряник,
да так, что путник тикает брысь.
А позже кнут достаёт из перьев
гоня беднягу - ату-ату!
Вот так рождается недоверие
из веры пряничной на лету.
Придёт домой, заползёт на печку,
всплакнёт в подушку без лишних глаз -
"Так вот кто цены винтит на гречку!",
и щурясь плюнет в иконостас.
А там на небе за облаками,
под ярким солнцем огнём горя,
летит кометы разящий камень
- и кнут и пряник для бунтаря.
А дальше - вечность и длинный прочерк...
И снова печка дымит трубой,
и кто-то скажет - "спокойной ночи"
для вновь придуманных нас с тобой.