Уходит лето, свет его струится
между стволов и видится вдали,
как отбивая тёплых дней границу,
летят в прозрачном небе журавли.
Вдыхая свежий предосенний холод,
который напророчил нам прогноз,
в себя приходит разогретый город,
сияя в брызгах августовских рос.
Скиталицей, по хоженным дорогам,
по листопадам, словно по коврам,
хранимое, как всё на свете Богом,
уходит лето к дальним берегам.
Она идёт, листва следы заносит.
Вот как-то так, не учиняя сцен,
любимая уходит, но не просит
сочувствия своей любви взамен.
Когда-то всё на свете повторится.
Предчувствиями полнится душа
и верится, что лето возвратится,
как женщина, которая ушла.
Кизляр.