Блекнет цвет осенней акварели,
И в тяжелых сизых небесах
Облака на землю грузно сели,
Охлаждая ветер в парусах.
Непогоды градус только ниже.
Сединою тронута трава…
Так однажды и моя из рыжей
Как у луня станет голова.
Разграфят лицо меридианы,
И рука не будет так тверда,
А в глазах поселяться туманы,
И моя закончится страда.
В предрассветный час в своей постели
Я усну – и не проснусь потом.
Будет сад в осенней акварели
Шелестеть за створчатым окном.