Смог растянулся над городом серым плащом.
Стелется жизнь
тонким плющом.
Кто-то сказал, что иллюзия лунная — врач.
Это обман.
Только не плачь.
Скоро нагрянет невест развесёлых пора.
Это не я.
Мы до утра
смотримся в окна ничуть не соседних домов —
тысячи миль,
сотни звонков.
След самолёта стекает на крыши и ждёт.
Вот бы ему
знать наперёд
путь и награду за веру и верность любви.
С виду живой,
мёртвый внутри —
дождик в ладони ловлю и шепчу горячо:
"Ты за меня
ляг на плечо,
волосы нежно взъерошь, ветром в щёку дохни.
И береги.
Прошу — береги".
Вероника М.
(30.08.2020)