Каждая осень теперь, как потрепанное полотно,
Что достала я с заваленного чердака.
Краски блеклые, выцветшие давно,
Но рисунок могу разглядеть пока.
Каждый дождь теперь-словно старая кровь.
Странный запах умершей листвы и первого сентября.
Вот букеты несут из подрезанных мертвых цветов,
Так пристало, обычей есть такой, говорят.
Листья жухнут быстрее из года в год,
Я спешу, лишь мгновенье, и время стекает в бездну.
И потрепанное полотно, где седой небосвод,
Никому уж не нужно, безрадостно и бесполезно.