я выхожу тебя искать,
потерянная в царстве ночи,
и агнцев чёрных выкликать,
шелковорунных, детоочих.
они молчат, им снятся сны
о луге камерном и сочном.
а я кричу тебе из ночи:
«мы не дотянем до весны».
мы не дотянем до чудес,
прогретых солнечным апрелем,
где пьёт подснежниковый лес
ручьёв безудержные трели,
качает птиц и облака
на тонких жёрдочках рябины,
а почки, клейкие слегка,
стреляют листьями повинно.
там вьются добрые слова
пчелиным медоносным гулом,
янтарен свет и трын-трава
не верит в заячьи посулы,
кипит пожаром низовым,
шалея от козырной масти.
беспечный венчик сон-травы
звенит в зенит о тихом счастье.
мы не дотянем до канвы
«джейн эйр» и прочих карамелей,
где каждой строчкою главы
рассказчик врёт, как сивый мерин.
где за фасадом «вечный рим» -
просвет гадюкинского фона,
и ржут безжалостно над ним
нестроевые купидоны.
мы не дотянем, мы не до…
я захлебнулась стылой темью.
выходит месяц молодой
на променад по мелкотемью.
ночь монотонно говорит
на языке дождя по крыше.
молчат и агнцы, и форнит,
и лес, и дол.
и ты не слышен…