на тыкве осени
я мчался на бал, стегая мышей,
сбегал от жены и от тёщи,
хрустальный сапог обещал мне кощей,
контракт мне готовя похлЁще;
тот бал нагибал, кто патроны считал,
а мне не далИ пулемётик;
я через прицел постоянно стрелял,
мне из обеспечения никто не сказал,
что я, блин, налётчик;
и даже когда парашют надевал
- нет, штабной мне кивал:
ты не лётчик; всё осень;
а здесь круглый год прёт война
- сезон урожаев; и винт мой косит
- сажай - не сажай,
и я у каждого вижу глаза,
и кажется, каждый просит
меня: не стреляй,
а палец насечки приносит;
цветы, как на могилках
- кругом круглый год,
какая здесь вера, какая страна
- читай на бутылках.
мне каждый седьмой из бойцов приказал
жить долго - точнее пуляй!
- себя береги, патроны храни - не пулемёт...
я - золушкер... с корабля и на бал
как лишний балласт снова сброшен,
как лист серой пальмы, не знающей осень,
собственной пулею сорван
- такой урожай своровал - меня носит,
я только на вид цел - я вписан в прицел
и в прошлом потерян и взорван
***
© Copyright: Август Май, 2017
Свидетельство о публикации №117051005070